J'ai rêvé de Georges Clooney. Pour de vrai. Le genre de chose pas franchement désagréable. Même qu'on avait une histoire, lui et moi. Qui a tourné à l'érotique, sinon ça ne vaut pas le coup, sauf que...

Oui, Georges, hurle ta déception toi aussi...

Evidemment, si je vous dis "j'ai rêvé de Georges Clooney. On a joué au petits chevaux en sirotant une camomille sous le portrait de son défunt cochon et puis on s'est serré la main avant de se séparer",

c'est pas génial comme histoire. En effet, quitte à rêver d'une bombe, autant qu'il se passe quelque chose de bien.

Non, mieux : quelque chose de hot, de torride, de dingue même.

Donc, j'ai rêvé récemment de Georges Clooney. On s'entendait très bien lui et moi. Tellement bien qu'on a assez rapidement envisagé de sceller notre incroyable relation basée sur le dialogue, la compréhension et le respect mutuel par un acte sexuel totalement bestial.

Sauf que Georges a eu une panne. Oui, une panne sexuelle. Avec moi. Et depuis, je me demande comment je dois le prendre.

Si c'est pas de la big loose, ça, je m'y connais pas.

Faut que j'aille me recoucher pour re-rentrer dans mon rêve et changer ça, c'est pas possible.