Ceci est le récit d'un sale coup des hormones avec dedans une part de quiche, un futur père, des larmes, et un moment de solitude.

First, il faut quand même préciser que, à la fin du 8e mois de grossesse, on a beau supposer le contraire, on est pas pareille. Plus grosse, plus lourde et, surtout, beaucoup-beaucoup plus bizarre. Comme si les hormones (forcément responsables de tout) balançaient leurs ultimes pouvoirs maléfiques pour déstabiliser tout ça, juste pour le fun...

Donc, hier, tout allait bien. On était confortablement installé sur le bout de gradin d'une salle de sport remplie d'un air lourd et irrespirable pour assister au gala de gym de la Doucette.

19 heures passées, quand on mange des radis en cas de fringale tout en rêvant de wasa à la pâte de speculoos, il arrive qu'une grosse dalle se manifeste et qu'il faille l'assouvir. Donc, comme mon Grand venait de trouver un faux prétexte pour sortir (fumer, en vrai, le vil), je lui ai demandé de me ramener un "truc à bouffer" (parce que, dans ces cas là, on a le sens de la formule) en provenance du buffet de trucs faits par les mamans.

J'attendais, pleine d'espoir, le retour de l'homme chasseur prêt à nourrir sa bien aimée. Et il est revenu avec... une part de quiche lorraine.

J'AI HORREUR DE LA QICHE LORRAINE !

La quiche lorraine, c'est pas un truc qui se boufffe : c'est une insulte ! C'est nul, ça pue l'oeuf, c'est pas bon, c'est moche, c'est cheap, c'est pourrave, ça sert à rien, c'est... le dernier truc à me ramener, enceinte ou pas (mais surtout pas enceinte, en fait).

Alors ? Que croyez-vous qu'il arriva ?

Après un regard consterné ou l'incrédulité s'est mêlé à l'abattement, après avoir ramassé mon menton tombé par terre (de stupeur, c'est une image) et après avoir précisé mon horreur de cette saloperie de quiche (ça ne fait que 10 ans qu'on se fréquente assidûment, c'est normal de ne pas le savoir. Et puis, pour info, ce qui l'a induit en erreur, c'est que j'en fais des fois pour les trucs de l'école, même si je n'en mange pas.), j'ai marqué un temps d'arrêt, et puis... je me suis mise à pleurer comme une madeleine.

Pas les petites larmes, non-non : les gros sanglots, le visage noyé sous les larmes, avec une mongolfière dans la gorge, là au milieu des ces superbes gradins, pile au moment de l'entrée en scène de la Doucette, histoire de m'achever émotionnellement. Allez, j'ose... : je me suis sentie quiche.

Date d'accouchement prévue : J - 38. Ca risque d'être un peu long, je crois...